R P M (revoluções por minuto)

Ontem, o fausto da consagração do sr. Silva como presidente (?).
Hoje, o anúncio de uma campanha na vila de Rabo de Peixe, de que o sr. Silva é presidente (?). Vamos limpar a nossa terra, por cada caixa de peixe recolhida nas encostas ou nos caminhos verdejantes de Rabo de Peixe, os responsáveis pela companha dâo um litro de leite. Leram bem, um litro de leite.

Depois de ter passado cerca de 5 horas num período de vinte e quatro no aeroporto de Madrid, vulgo Barajas, só tinha vontade de chorar. Entro no avião, consigo a custo arrumar a bagagem e depois de apontar a um senhor que o lugar onde estava sentadinho até era o meu, lá dobrei as pernas e encostei as costas. Fartinho daquele novíssimo terminal 4 da Ibéria.
Vários sons no ar, e começa a grande diversão. Primeiro em castelhano, as explicações do costume: esta coisa tens duas asas, se cairmos não vale a pena tentar sair por esta porta que está à minha direita porque não vai abrir, se cairmos no mar o melhor é agarrar-se à um redbull, etc, etc. Não estava mal mas nem dava para rir. Baixo os olhos e fixo-me nuns papeis, mais agitação, agora sim é que vai ser. As explicações da desgraça mas em inglês. Simplesmente hilariante, se alguém que não um especialista em linguagem gestual perceber o que a senhora pretende dizer, eu meto uma cunha ao Jorge Sampaio para lhe dar uma medalha. Houve alturas que qual inglês qual finlandês a mulher até parecia que falava em árabe.